PASTORA DE ESTRELAS

Dois dedos de conversa...

2007-02-11T23:52:00.000Z

Do alto de cada uma das tuas colinas,

Lisboa,

Caem sonhos, futuros incertos,

Passados que o tempo não apaga,

Vidas que a água não lava,

Manta por Clepsidra estragada és,

Lisboa...

Não te vejo passado, nem presente,

Nem futuro, amiga...

Vejo-te dentro de uma única estória

Tecida pelo mais puro fio de oiro

Pelas mais habilidosas mãos

Nos meandros do Mundo.

Foste tecida com as vitórias de Roma

Com os amores de Veneza

Com a arte de Florença, a ciência Francesa

E fiadas e fiadas de sonhos.

Teceram-te lendas

Mouras encantadas chorando nas ruínas

Da cidade muçulmana que foste

Campos de alfaces que

Te mataram a fome, Lisboa.

Cheiras a sangue heróico

(Mais, estás impregnada dele)

Até parece que, se fechar os olhos

e me deixar cair, cair, cair, cair

No âmago da tua história

Consigo ouvir nas pedras o roçar dos gumes

Afiados na carne fresca

Espadas batem e rebatem

Espadas que te conquistaram.

"Viva El-Rei D. Afonso Henriques!"

Ouço, junto à quieta estátua

No castelo altaneiro

Consagrado a S.Jorge

Que, como tu Lisboa,

Venceu o dragão (inglês)

Até pareces um palco

Onde se representa um épico

Personagens que partiram e voltam heróis

Personagens que partiram e não regressaram

Personagens que vagueiam, sós...

Mas espera! Ouço os sinos da Sé!

Uma, duas, três, quatro,...doze badaladas

É meio-dia, pardo e lento

Como os lagartos a aquecer ao sol.

A velha Sé, austera como sempre

Cada grão, sua história

Cavaleiros, mouras, amores desencontrados

Heróis criados, reis coroados

E mais outros tantos ainda por encontrar.

Caminho, pelas tuas vielas,

Onde o povo sempre soube lutar

Força da terra nunca lhes faltou

E houve sempre alguém, por mais espaçado

Que o tempo parecesse, para os liderar.

E os cafés! Ah, os cafés e os botequins
Onde revoluções se preparavam no mais absoluto silêncio...
E almas criativas conquistavam a imortalidade
Lançando palavras sentidas a despique
Divertindo, enfurecendo, emocionando gerações...

Repara no Nicola, ainda lá vive
O espírito do Casanova português
Cujos sonetos e piadas jorravam para fora da sua boca
Da mesma maneira que o vinho jorra para dentro de
Um bêbado qualquer.
É Bocage que lá vive
O homem dos mil amores.

E sentado, no Martinho da Arcada
Estão cinco homens onde só vemos um
Cinco esses, às vezes mais,
Mas veremos sempre um.
Pequeno, atarracado, perturbado por Calíope
Que lhe fez pensador, quando lhe doía
Que não sabia viver no seu tempo
Pessoa era, mas só de nome.

Também no Tavares, nobre restaurante
Que se te faltar a atenção não o vês
Vive um nobre revolucionário
E as suas personagens
Eça de nome, Queirós de apelido
E uma imaginação imensa.

Estes poetas, Estes escritores,
São apenas uma amostra
Porque a tua criação, Lisboa
Assombra o mais erudito dos eruditos
Hà tantas histórias e estórias em ti
Que nem sei
Nem tu sabes
Por onde começar.

Vejo o Nobre Chiado à minha frente
Ao lado a Baixa, sua irmã
Pais da madeira dos palcos
Das cortinas vermelhas
Do rouge das caras
E dos holofotes.

Pais dos seres humanos de mil caras
De mil nomes, mil emoções
De mil sentimentos.
Um dia reis, outro dia doutores
Outro dia o mais pobre dos mendigos
Outro dia o mais pobre dos Homens.

Tiveste de tudo um pouco
Galãs, divas,
Comédias e tragédias a despique...
Pouco dinheiro...
Cadeiras vazias...

Mas sem vacilar avanças
Por entre os Vicentes, os Saramago
E os Sttau Monteiro.

Porque Portugal tem magia e heróis de sobra
Para alimentar o pó de palco
Até à eternidade e mais além...

E até no teatro
Heróis tiveste, Lisboa
Que te encham as medidas de memória
Porque se um português só cai
Com a bala cravada no corpo
Mas o último tiro da sua no inimigo
Lisboa só se considerará conquistada
Na última pedra marcada
Só, na última.

Tivemos o nosso Viegas, Mário
Cujo amor à madeira que ressoava
Ao som de cada aplauso era
Amor Shakespereano
Que recitava poemas como quem
Segurava um diamante nas mãos
(Aí não estava, mas em todo ele
Pessoas assim são jóias)
Viegas da expressividade, do ardor
Mário Viegas que a clepsidra apagou
Cedo demais.

Tivemos os nosso revolucionários
O Estado novo raiava e continuavam
Sttau Monteiro à proa
S.Julião da Barra a arder
E ainda continuavam a gritar:
"Felizmente, felizmente há luar!"

Não há como parar o movimento perpétuo
Em que vives Lisboa
Alimentas-te continuamente
Da sede dos Homens
Que em ti, amiga,
Vêm beber do cálice das Musas

Logras-te chegar mais longe
Pediste graça divina
E na Sra. da Graça
Sobes mais alto
Só para te admirares Lisboa
Quão vaidosa, quão vaidosa és...

Desces o Ouro e a Prata
Viras para a Augusta
E no fim, voltas a afirmar
Sobre o arco que a tua gente construiu
Que és nobre como Roma
E o triunfo que demonstras
É justo e teu
Conquistaste-o.

Á tua frente estende-se o Terreiro do Paço
Ao centro D.José parece indicar o caminho do mar
E respiras a reis, ministros e intrigas
Neste local onde o Paço houve
Até se ouvir gritar: "República!"

Seja um rei ou rainha
(Alguém da velha guarda)
Seja presidente ou general
Seja quem for, Lisboa
Sempre tiveste líder
Sempre foste líder
Nobre Lisboa

Foste poder, és poder e serás poder
Poder para gerir um país
Poder para ser líder de um país
Poder para seres forte, corajosa

E com os olhos cravados no rio
Vejo o teu apogeu
A Lisboa do mar, das Caravelas
A Navegar, navegar, navegar
A dar novos mundos ao Mundo
A dar ilhas e mares
E terras e lares
E culturas (aos milhares)

Destes Gamas e Álvares Cabrais
Soltaste-os no azul do mar
Esperaste luas e luas
Até que voltassem

Uns voltaram cobertos de glória
Outros tornaram-se alimento do mar
Ficaste para a história Tejo
Pelas conquistas que viste partir
Pelas conquistas que viste chegar
Pelos milhares de almas a chorar na areia
Pelas famílias desfeitas, pelas noivas por casar
Só para que fosse teu o mar...

E lavo os olhos no rio
Ouço o buzinar dos carros
Pessoas a gritar
Como se o apocalipse fosse amanhã
Sem pressa, sento-me à beira das àguas
E contemplo o teu apogeu...

Olha Lisboa, anoiteceu...

Bilhete

2007-01-19T17:33:00.000Z

Para uns um barco
Lento,
Para outros avião
Apressado,
Para os demais comboio
Regular,

Não tem porto ou aeroporto
Nem pára na estação

É qualquer coisa sentida
Por vezes perdida
Bilhete? Só de ida.
Sem retorno
A vida.

(finalmente, a inspiração está voltando, triste , mas está voltando)

Duas vidas que se apagaram no mesmo ano.....há 11 anos

2007-01-02T00:41:00.000Z

Começo este novo ano com a referência a duas personalidades que julgo terem sido esquecidas (ou pouco lembradas, como lhe quiserem chamar), mesmo tendo feito em 2006, 10 anos sobre as suas mortes. Uma portuguesa. Outra Norte-Americana. Uma amava a madeira dos palcos e as palmas dos públicos. Outro olhava mais alto e chamava o infinito do Universo de amigo.

Falo de Mário Viegas e Carl Sagan. Como a sociedade portuguesa encarregou-se de (quase) os esquecer fica aqui o meu singelo memorial a duas personalidades que se deram por completo às suas profissões e morreram cedo demais. Que Portugal se lembre delas e lhes dê o devido respeito e admiração nos próximos anos, é o que desejo.

Mário Viegas

Actor português, de nome completo António Mário Lopes Pereira Viegas, nasceu a 10 de Novembro de 1948, em Santarém, e morreu a 1 de Abril de 1996. Foi considerado como o maior actor do pós-25 de Abril. Aos 15 anos, já fazia teatro amador. Após ter frequentado a Faculdade de Letras e o Conservatório Nacional em Lisboa, estreou-se no Teatro Experimental de Cascais (TEC). Em 1969 ingressou no Teatro Universitário do Porto e em 1970 regressou ao TEC. Começou a ser conhecido como declamador, tendo gravado diversos discos. Iniciou-se no cinema em 1975 com a curta-metragem O Funeral do Patrão. Foi um dos elementos fundadores do grupo A Barraca, em 1976. Aqui, assinaria um dos papéis mais inesquecíveis da sua carreira teatral: D. João VI (1979), que lhe valeu o prémio de melhor actor no Festival de Teatro de Sitges. Cinematograficamente, foi um dos «actores-fétiche» de José Fonseca e Costa, com quem trabalharia em Kilas, o Mau da Fita (1981), Sem Sombra de Pecado (1983), A Mulher do Próximo (1988) e Os Cornos de Cronos (1991). Trabalhou também sob a orientação de Artur Semedo em O Rei das Berlengas (1978), de Manoel de Oliveira em A Divina Comédia (1991) e de Roberto Faenza em Afirma Pereira (1996). Fez também televisão, apresentando os programas Palavras Ditas (1986) e Palavras Vivas (1990), onde declamou poemas de Fernando Pessoa, Mário de Sá-Carneiro, António Nobre, Cesário Verde e Pablo Neruda. Mas foi no teatro que atingiu os seus maiores momentos: em 1991, fundou a Companhia Teatral do Chiado onde o seu maior sucesso viria a ser Europa Não! Portugal Nunca! (1995). Paralelamente, tentou uma carreira política: nas Legislativas de 1995 integrou as listas da UDP e no mesmo ano anunciou a sua candidatura à Presidência da República, com o slogan «O Sonho ao Poder», obtendo algum feedback entre a classe universitária lisboeta. No entanto, a síndrome da imunodeficiência adquirida, da qual viria a falecer, acabaria por inviabilizar a sua ida às urnas.

Pela sua carreira e méritos artísticos foi várias vezes premiado por diferentes entidades culturais, como, por exemplo, pela Casa da Imprensa, pela Associação Portuguesa de Críticos de Teatro e pela Secretaria de Estado da Cultura. Em 1993 foi agraciado com a Medalha de Mérito da cidade de Santarém e, em 1994, recebeu, pelas mãos do então Presidente da República Portuguesa, Dr. Mário Soares, a comenda da Ordem do Infante D. Henrique.

(Texo retirado de "Mário Viegas. In Diciopédia X [DVD-ROM]. Porto : Porto Editora, 2006. ISBN: 978-972-0-65262-1")

Carl Sagan

Carl Sagan

Astrónomo norte-americano, Carl Edward Sagan nasceu em Novembro de 1934, no estado norte-americano de Nova Iorque, membro de uma família de origem leste-europeia. Obtendo uma formação científica múltipla (em áreas como a biologia e a genética, e dando realce à astronomia), doutorou-se pela Universidade de Chicago em 1960. Deu aulas em algumas das mais importantes universidades americanas e fez conferências em diversos países. Durante vários anos trabalhou para a NASA, participando em vários projectos de exploração do espaço, como as sondas Mariner, Viking e Voyager. Recebeu vários prémios científicos e publicou inúmeros estudos e relatórios, que o colocaram na vanguarda da investigação astronómica das últimas décadas. Dos seus cerca de vinte livros (alguns dos quais escritos em colaboração) destacam-se The Dragons of Eden (Os Dragões do Éden, 1977), Broca's Brain (O Cérebro de Broca, 1979) e Contact (Contacto, 1985). Na série televisiva Cosmos mostrou-se um extraordinário divulgador das ciências. A série teve um sucesso até hoje inigualado dentro do género. Calcula-se que tenha sido vista por 500 milhões de espectadores em todo o mundo. O livro com o mesmo título, publicado em 1980, atingiu tiragens verdadeiramente excepcionais, tendo sido traduzido para dezenas de línguas. Ao longo da sua vida, Sagan dedicou-se intensamente ao estudo dos fenómenos estelares e planetários, do início da vida e das consequências humanas e ambientais do desenvolvimento tecnológico. Sustentava com convicção a plausibilidade da existência de vida extraterrestre inteligente, e foi essa hipótese uma das suas paixões de investigador. Morreu em Dezembro de 1996, em consequência de uma leucemia.

(Texto retirado de "Carl Sagan. In Diciopédia X [DVD-ROM]. Porto : Porto Editora, 2006. ISBN: 978-972-0-65262-1")

Um bom 2007 para todos. May your dreams come true.

Bom Natal

2006-12-15T12:29:00.000Z

Aproximando-se a época natalícia uma das minhas estrelas decidiu tornar-se cadente e ir em direcção a Bélem, tenho-a perseguido imenso, :) . O tempo que tenho não é muito, mas venho agradecer a todos os que por aqui passam e mandar um grande beijo de bom natal e próspero ano novo.

(o tempo que aqui não vim não foi por má vontade, estou em recuperação de uma operação aos dentes, mas está tudo bem.)

Um grande beijinho para todos

Pastora de Estrelas

Os sons, As cores e a Cidade

2006-10-20T22:30:00.000+01:00

Lisboa Triste\Lisboa Escura

É noite cerrada.
Não, não, é meia noite mesmo
E vejo-te triste cidade.

Só és luz nas docas
Onde lavas os olhos no rio
E ouves um som
Ou vários.

Mas no resto...
Ah...no resto a noite
Estende sobre correntes
Pesadas, Grilhões que
Arrastas lentamente...

Pela Liberdade, Intendente,
Pelas árvores lá em cima...

Sabes amiga? Tenho medo de ti à noite.
Sinto-me pequenina...

Madrugada: Lisboa Acorda

Já o céu,
Estrelado céu,
De que tantos poetas falaram,
Se foi.

E no meio da leve névoa
Surgem os primeiros gritos da manhã
"Olha ó peixe fresquinho!"
E as chapas tremem.
"Ó freguesa, olhó peixe fresquinho!"
E as chapas tremem.
Outra vez.

Mais adiante, já não
Tão abeirado ao espelho de água
Noutro grupo de tectos
Vive um arco-íris
Também este vizinho de gritos.

"É a fruta fresquinha!"
"Olha as flores mais belas!"

E Lisboa acaba de acordar.
E o Sol dá-lhe os bons dias

Manhã! Manhã! C-O-N-F-U-S-Ã-O!

Não demora muito até
Toda Lisboa acordar.

Acordam os papás, as mamãs,
Acordam os filhos e as filhas,
Acordam os tios e as tias,
Acordam os deput...
(Não! Não, esses, se quiserem,
Não acordam, por agora...)

E Lisboa de manhã são carros!
Carros, carrinhos, carrões,
Motas, lambretas....barulho!

Até que, horas depois,
O barulho se afoga nos prédios...

É Lisboa que trabalha
É Lisboa que ralha
É Lisboa que...

Horas pardas\O sol já vai alto

Lisboa, a Lisboa da rua
Voltou a recolher após
O manjar dos deuses ou dos pobres
Com o sol como vigia

Volta ao sossego do trabalho
(Ou será desassossego?)
Nas ruas vagabundeiam
Os vagabundos das letras, das tintas
Ou das emoções
Ou do dinheiro mesmo.

É aqui que Lisboa
Ganha as cores do rio
E as cores dos tempos
E das épocas
E das pessoas
Que por ela passaram...

Ganha as cores da História
As cores da...
da.....
....Memória.

E a Luz esvai-se na beira do Tejo

E retorna a confusão!
Sai meia cidade do trabalho!
Sai outra meia a seguir!

Actividades de tempos livres,
Música,
Desporto,
Línguas,
Cultura,
E....volta ao refúgio, meia volta e
Manjar.

Depois estaca tudo
Bonecos à frente de caixas luminosas

Ninguém fala
Mas alguns gritam "GOOOOOLOOOO"

E as horas adormecem

E o rio adormece
Adormecem as plantas
Adormecem os animais
(ZZZZZZZ.......)
Adormece a cidade

"Meninos! Cama!"
Dizem algumas mães,
Alguns pais, Alguns avós...
"Boa Noite, durmam bem."

E a cidade adormece
Na branca névoa dos candeeiros
Na calma do silêncio

Boa noite, cidade minha

Mas...
Mas...

Os grilhões e as correntes
Ressoam de novo no asfalto
Lisboa não! Não sejas vadia!
Metes-me medo assim.....escura....

O Teatro em Portugal: Que lhe aconteceu?

2006-09-29T15:41:00.000+01:00

Posso ser bastante nova, dirão vós, mas uma das artes que mais me fascina é o teatro. E de tanta peça ver acabei por tornar-me bastante crítica em relação ás peças que vejo.
Mas que aconteceu ao nosso teatro, o teatro bom e português?
Desculpem-me a sinceridade mas o que é que a peça da série “Morangos com Açucar” que esteve em cena á cerca de dois anos tinha de teatro? E mesmo assim encheu salas!
Para mim o teatro não é apenas uma história romântica com um ar amoroso, para mim o teatro não são os actores famosos, para mim o teatro é a peça e a forma como ela é representada. E isso não acontece muitas vezes em Portugal. Irrita-me a mania das vedetas em que Portugal vive. E neste caso quando falo de teatro posso falar também de cinema. Ouço demasiadas vezes este tipo de conversa:
.....
- Então vais ver a tal peça de teatro\ o tal filme?
- Vou?
- E como é a história?
- Não sei, nem me interessa.
- Então?
- Sabes, tem fulano tal, aquela actriz\actor muita gira\o e muito famosa\o, portanto deve ser boa\bom.
.....
“Basta!Pum!Basta!” já dizia Almada Negreiros e digo agora eu.
Portugal, sinceramente, estás-te a tornar num país ignorante e ainda por cima irritante! Acorda, tens imenso teatro excelente que luta por ter um pouco de público!

Deixo-vos algumas ideias, testadas por mim:

“As Obras Completas de William Shakespeare em 97 Minutos” pela Companhia Teatral do Chiado (para arranjar bilhetes vão a www.companhiateatraldochiado.pt)
Não é por coincidência que ponho este peça em primeiro. É porque é a minha favorita de sempre. Excelente comédia. Um trio de actores insuperável. O 10º ano da peça em cena prova-o.

“As Vampiras Lésbicas de Sodoma” também pela Cmp. Teatral do Chiado.
Para mentes livres, puro riso é muitos tabus á mistura. Sem preconceitos, muito animada e irreverente.
Por fim, se a ticketline.pt estiver certa e a peça continuar em cena:
“Galileu” de Brecht pelo Teatro Aberto.
Uma peça para pensar, um grupo de actores irrepreensível. Se puderem ver, tenham especial atenção aos diálogos da personagem Galileu e à evolução do seu aprendiz, Andrea.

Que tenham boas sessões de teatro! É o que desejo.

Dois anos de aprendizagem de Filosofia e fica isto:

2006-09-07T01:20:00.000+01:00

- Muita confusão
- Muitas ideias
- Nenhuma conclusão concreta
- E uma frase formada na minha cabeça:

"Nem tudo é religião, nem tudo é ciência; para chegar à verdade é preciso PACIÊNCIA"

Ah, e obrigada por tanta confusão na minha cabeça stôres.......quem sabe se eu decido espalhar alguma....

VII Acampamento Nacional de Guias - Alcochete

2006-08-12T15:23:00.000+01:00

" Don't You Stand Out there Alone

Here's The Challenge You've Been Looking For..."

O Meu Relógio de Inspiração Anda Regulado pelo Tempo Americano....

2006-07-26T01:17:00.000+01:00

Quem diria que eu tenho andado a escrever uma peça de teatro? E logo vezes sem conta pelo meio da noite. A minha inspiração acorda quando eu quero dormir. E sim, o teatro já tem título: "Como escrever uma peça de Teatro". Não servirá para nada quando o acabar, é o mais provavél, mas sempre vou extravasando a minha imaginação nas suas letras.
Mas pronto, a noite tem sim, os seus encantos e eu arranjei isto no intervalo das falas do teatro.

Sonata da Meia-Noite

Um mocho pia.
Assusta-me.

Noite, noite amiga, por favor, manda-o embora
Traz um rato para que ele o possa perseguir.

O quê? Não podes?

Pois é, um rato não vale um medo...
Está bem, vou tentar pensar noutra coisa sem ser
Em histórias que parecem saídas de um filme de terror.
Sabes? Deve ser do meu coração....anda negro ultimamente.

O quê noite? Que dizes?
Que não és só medo?

É verdade, é verdade...
Olha...podes fazer-me um favor?

Qual?

Acende a Lua.
Cheia se puderes. E traz-me aquele brilho das estrelas.
Sinto a falta delas. Não as vejo desde que amanheceu.

Gostava de ter agora aqui a outra metade do meu coração
Seria perfeito, maravilhoso
Uma verdadeira Sonata.
Ou uma serenata ao luar. Quem sabe?

Podes trazer-ma?

____________________________________________________________
Um abraço nocturno,
Pastora de Estrelas

Ok, ok, já devia ter falado nisto...

2006-07-25T00:12:00.000+01:00

Existe um acontecimento por detrás do surgimento do conto "Boca de Cena". Esse acontecimento é, nem mais, nem menos, que a melhor comédia que eu já alguma vez vi. Falo da comédia "As Obras Completas de William Shakespeare em 97 Minutos", apresentada por um trio de actores insuperável, da Companhia Teatral do Chiado. O 10º ano em cena que eles preparam-se para atacar é prova viva disso. Portanto, para louvar tão excelente peça e agradecer a inspiração que me levou ao conto que viria a ser 1º prémio no Concurso Literário da minha escola deixo este post. E um conselho: VÃO VÊ-LA. (falo por mim, já a vi 3 vezes =) )

Teorias de alguns alunos com pouca paciência e muita imaginação:

2006-07-07T22:39:00.000+01:00

Bocage,se estivesse vivo, era humorista do levanta-te e ri.
Karl Popper, um filósofo da corrente falsificacionista, se estivesse vivo, teria chumbado a filosofia.
Einstein era um de duas coisas: ou um génio, ou um louco (quem é que se lembraria de criar o maior pesadelo de todos os tempos para os alunos chamado teoria da relatividade? - voto na segunda hipótese)
Newton não se relacionava com mulheres ( e penso que com homens tambem não)
Se Descartes estivesse vivo, estaria no Julio de Matos ( com enfermeiras a sairem de lá semanalmente a fazerem contas de regressões polinomiais de cabeça e a pensarem que estão em marte)
Camões perdeu um olho em Ceuta para, quando voltasse a Portugal, só visse metade da porcaria.

Se vivessem nos tempos de hoje:

Ghandi, a par do movimentos libertadores, teria uma clínica vegetariana de emagrecimento, e seria modelo da vogue.
Platão (que se julga ter vivido até aos 104 anos) teria descoberto a fórmula da longevidade e seria frequentador assíduo da assembleia da república e do holmes place
Fernado Pessoa, com aquelas coisas da astrologia, seria medíum nas horas vagas e faria concorrencia à maya.
Mozart seria organizador de festas do jet-set (bem como o "rei da bebedeira"); largaria a musica classica, fazia rastas e passava a compor musica reggae e new age.
O casanova passaria a fazer concorrência com o zézé camarinha

E a que eu gosto mais:

O Abraham Lincon, se vivesse outra vez, mal visse o estado dos EUA, morria outra vez. Razão de morte: choque gorduroso. Choque contra uma carrinha do Mac'Donalds.

(estas teorias foram feitas sem más intenções. por favor, não as interpretem mal. São SÓ e SIMPLESMENTE SÒ brincadeira pura. )

Quando os Lobos Uivam estala a GUERRA

2006-06-09T21:40:00.000+01:00

(e porque os tempos de agora convidam a reflexões e porque a nossa história ficou marcada por sangue corajoso, aqui vai um poema sobre a história da série da RTP "Quando os Lobos Uivam")

Os baldios,

Os baldios são do povo,

Os baldios são do povo da serra,

Choram lobos à Luz da Lua...

----------------------------------\o tempo passa\-----------------------------------

A velha senhora voltou,

A velha senhora voltou lá do sítio das luzes.

Acorrei todos meu povo,

Acorrei todos a recebê-la,

Acorreia todos a recebê-la com pedras e varapaus!

------------------------\o tempo agora não passa. parou.\---------------------

A velha senhora, que só é velha de nome,

Reclama, com autoridade de velha

(a saber, autoridade sem utilidade)

Reclama os baldios

Quere-os floresta

----------------------\o tempo passa vagarosamente. os lobos choram.\--------------------

Os baldios são do povo,

Os baldios são do povo, velha senhora!

Não se meta entre os homens e a serra!

Não se meta entre os lobos e a toca!

Não se meta...

-----------------\Aqui e agora entram os gumes, as balas e o sangue. O tempo atrasa-se. Os lobos uivam de raiva.\-----------

Velha senhora, se quer regular

A natureza e os seus homens terá de

Lutar contra ela!

Porque deseja tanto a morte?

Os baldios são do povo!

-------------------\Soam gritos. É a guerra. O tempo acelerou descomunalmente. Mas os lobos fingem que dormem.\----------------------

Morre um filho da velha senhora

Entre os dentes de um lobo raivoso,

Filho da serra.

As Madeiras de uma casa ardem furiosamente

Largando um altar flamejante

À Lua! À Lua dos Lobos!

-----------\Os lobos ainda fingem que dormem. O tempo passa agora ao compasso do relógio de parede de uma velha sala\-------------

A velha senhora irritou-se

Seus filhos, irados

Olhos vermelhos do fogo da casa

E da raiva dos Homens.

Com a leveza e a graça de um florete

A alcateia diminui,

Desastrosamente.

----------\Raiva! Raiva! O tempo acelera ao bater dos corações! Morte à velha senhora!\------

Queres floresta, velha senhora?

Nunca a terás!

O Pinhal (a saber, a "floresta" da velha senhora)

Arde, arde, arde, arde furiosamente em misturas de tons

De vermelho furioso, laranja de raiva e tons

De verde autotitário a desaparecerem, a desvanecerem-se.

E no meio do fogo da raiva

Dos Homens, na floresta

Um lobo uiva

Até que a voz lhe seja queimada...

------\Vitória dos lobos. Destruição total. O tempo passa pelas horas tristes e...mortas\------

OS BALDIOS SÃO DO POVO, VELHA SENHORA!

Lisboa

2006-05-27T16:29:00.000+01:00

(um aparte do "Fillho do Vento" e porque Lsboa tem inúmeras possibilidades de ser vista e esta é só mais uma)

Olho-te a ti Lisboa, amiga
Sob um sol translúcido, brilhando
No capot de um carro ou mesmo
Naquele velho carrinho de compras
Onde alguém dorme

Lisboa, a minha casa, a
Mãe de poetas, actores, pensadores, revoluções,
Revolucionários, a mãe de sonhadores
Solitários.

Mas não deixas de ser tu, Lisboa,
A mãe extremosa que embala os
Filhos e depois parte com os céus
Nos olhos para a vida boémia do
Bairro Alto

Mas não deixas de ser tu, Lisboa
Dos ricos e dos pobres, dos ignorantes e
Dos Doutos em coisa nenhuma.
A Lisboa que voa, qual gaivota errante,
A Lisboa que grita, por mil vozes:
“Senhora, que os salários são baixos...”

A Lisboa sobre o Tejo, sobre os barcos
Sobre os boémios à deriva nas Docas
Mas és, sobretudo, os barcos de pescadores, que em vez
Da faina de outras eras, trazem apenas a brisa marítima.
E tristeza nos olhos.

A Lisboa do Camões (Ah Sim!
Aquele que em vez de se perder em ti, Lisboa,
resolveu ficar zarolho em Ceuta! Acreditas nisto, Lisboa? Acreditas?)

A Lisboa do Pessoa (ou do Álvaro de Campos, ou do Alberto Caeiro,
Ou do Ricardo Reis, ou de quem quer que fosse que o Pessoa inventasse...)

A Lisboa de uma infinita peça que intercala epopeias monumentais
E momentos mortos ( a estrear no Politeama, dia de S.Nunca à tarde,
Com um elenco Invejável – não faço a mais pequena ideia quem são
Os actores, mas se assim o dizem- o elenco é invejável)

A Lisboa da vida, da morte,
Do amor dos apaixonados
Do ódio dos artistas incompreendidos que, em ti,
Lisboa, tentam vingar uma arte
Que não vinga (Será que eles não sabem que o mar de oportunidades raras,
Mas que existem, é notros países? Espanha, Estados Unidos da América, Inglaterra...)
Mas serás sempre tu, Lisboa,
Uma identidade própria que inebria
Menos sensível dos corações. Serás sempre Lisboa,
A terra dos Sonhos
E das ilusões.

Heaven, I'm in Heaven...

2006-05-25T23:14:00.000+01:00

Pois é, eu hoje estou assim.

Sabe bem o nosso trabalho ser reconhecido. Hoje, quinta feira, recebi dois prémios no Concurso Literário da minha escola:

- 3º Lugar em Poesia com o Vermelho Sangue
- 1º Lugar em Conto com o Boca de Cena

As semanas de trabalho estão a acabar, o "Filho do Vento" irá ter a sua continuação muito em breve. Desculpem o meu meu desaparecimento temporário.

um abraço,

Pastora de Estrelas

Filho do Vento (Parte 2)

2006-05-05T15:03:00.000+01:00

Stéphane vivia feliz na nova vida que arranjara. Em Sacromonte era um como os outros, deixou de ouvir, contente, toda a gente chamar-lhe "menino" ou "senhor".

Ganhou a alcunha de "Filho do Vento", tamanha era a velocidade e graça que atingia a dançar o Flamenco.

Ganhou fama de bom "bailaoor" de flamenco e deu fama de sobra à Tribo daLua.

O seu clã estava na ribalta e a cair nas boas graças do Rei de Granada. Era-lhes agora dado uma honra suprema, a permissão de vaguear livremente pelos jardins do Alhambra, excepto o Generalife.

Stéphane cria viver os melhores tempos da sua vida. Tinha até comprado casa, uma modesta e branca casa como as outras, junto à de Sangue de Lua. Perdia-se em conversas com Sangue de Lua e Sara, sua mulher, à frente das casas, na rua, até altas horas da noite. Stéphane sentia vibrar com o calor da cidade. Começava a amá-la, a sentir-se granadino.

Um dia, passeando lenta, calma e serenamente pelas ruas estreitas do Alhambra, entre os austeros ciprestres, buscando um pouco de inspiração, quando se deparou com um homem caído numa valeta.

Com um aspecto desmazelado, não muito novo nem muito velho, agoniava, esvaído em sangue. Apressou-se a ajudá-lo, ele não se aguentava sobre si mesmo, tinha uma perna lacerada. Transportou-o às costas até uma das pequenas fontes do Pátio de Los Leones e pousou-o com cuidado. Uma criada aproximou-se e juntos trataram do homem. Usando a sua perícia de mãos e ensinamentos franceses, Stéphane tratou-lhe da perna desfeita. Mais lavado e tratado, com uma malga de sopa já no estômago conseguia, enfim, falar:

- Quem és homem? Que te acnteceu? - perguntou Stéphane

(continua)

( - mesma sugestão, tentem prever o k irá acontecer a seguir, se quiserem...)

Filho do Vento (Parte 1)

2006-04-25T20:56:00.000+01:00

Stéphane já não sabia por onde andava. Após seis dias de fastidiosa viagem avistava ao longe um morro belo suspenso nas nuvens de água, mesmo abaixo de um manto branco de pedra. Era a sua meta. Esse morro belo era habitado. Talvez ali pudesse obter ajuda.
Lamentava-se do seu triste fado. Francês, de casta nobre, aventurara-se pelos territórios mouros a seguir aos Pirinéus, na sua viagem iniciática. Como lhe dissera o seu pai, que mal via, que nunca tivera a condescência de lhe dispensar um carinho paternal, para governar uma terra, teria de conhecer mundo. Perdera-se pois da sua comitiva lá para os lados de Córdova, junto à grande mesquita.
Atrevessou, estafado, uma pesada arcada de dura pedra. Desmaiou.
Acordou dias depois. Um cheiro intenso a azeite entrou-lhe pelo nariz. Estava numa pequena casa. . Branca, decorada por inúmeros tapetes e véus coloridos que lhe davam um ambiente de nuvem encantada. Ouviu, do outro lado da parede, música. Não uma música qualquer, banal como aquelas que ouvia em França. Era uma música alegre, viva, como se controlasse aqueles que a ouviam, obrigando-os a dançar.
Levantou-se. Saiu do pequeno quarto onde estava em direcção ao ritmo inebriante que ouvia.
Correu a cortina. Do outro lado, ao som de algumas violas, de palmas de suor, decorria uma festa. Bailarinas, em cima de mesas de madeira, davam ares das suas graças, em movimentos compassado e frenéticos, ao som da música.
Uma vez ou outra um bailarino ganhava coragem e, juntando-se a uma bailarina, teciam juntos uma história de amor e ódio em movimentos, ora juntos e ternos, ora distantes e magoados.
De súbito uma das bailarinas parou, e dirigiu-se a Stéphane, que ainda cambaleando, ainda estava à entrada.
- Haveis acordado forasteiro. Folgo em sabê-lo. Vinde, comei um pouco que precisais. - duas palmas, um grito solto e todos a ouviam - Parabéns pois curandeiros, o forasteiro acordou. Bom trabalho!
Vinte, trinte caras viraram-se de súbito para ele. Foi levado por uns para junto de uma mesa onde lhe serviram de comer. As perguntas, essas coisas tão inerentes à condição humana, sucederam-se.
- Quem és forasteiro? De certo tens uma identidade. - perguntou-lhe um velho.
- Sté....phane, francês, senhor. - disse balbuciando - Onde estou? Como vim aqui parar?
- Bem vindo a Sacromonte, Stéphane, comunidade cigana. - respondeu o velho - Encontrámos-te junto à entrada dos jardins do Alhambra, desmaiado.
Gentilmente, como as boas maneiras francesas lhe tinham ensinado, agradeceu o trabalhado que havia sido feito por ele.
- Quem sois vós? - perguntou timidamente
- Os meus... isto é...a gente desta tribo chama-me de Sangue de Lua - respondeu-lhe o velho, alegre mas atrapalhado - Sou o chefe da Tribo da Lua.
Aquela noite foi um descanso para Stéphane. E daí em dainte passou a viver com a tribo, na casa de Sangue de Lua. Aprendeu a dançar a bela dança que viu naquela noite, que agora sabia tratar-se de Flamenco. Aliás, tornou-se num tão belo dançarino de flamenco que os seus colegas diziam que ele devia ter algum sabgue cigano a correr-lhe nas veias. Passou a trabalhar com o grupo de entretenimento que todas as semanas subia até ao Alhambra, local onde vivia o rei de Granada, onde estava Sacromonte, para entreter a alta nobreza que lá vivia.

(continua - alguém quer dar sugestões ou tentar adivinhar como a história vai continuar?)

Este é o meu Mar

2006-04-20T11:16:00.000+01:00

Este é o meu mar
Bem....não é só meu
É de todos e de ninguém
É azul e preto também

É o mar dos animais
Das plantas também é
É o mar dos meus sonhos...

É o mar dos homens
O mar, aquele, abusado,
Negro, verde, morto
Um manto triste, desolado

É um mar a perder o azul
Ou a flutar no branco das ondas
É um mar de sonhos (ou pesadelos)
Ao virar da gota de água

Escritor

2006-04-11T23:40:00.000+01:00

(só um aparte - para os "Escritores ás vezes", kem se sente assim?)

Sob as estrelas, sonha
Contra o mal, grita
Pequena alegria, folha
Arma própria, escrita

Imagina metas, vê
Para além do, horizonte
Aquele que ao longe, cria
Sonho - Realidade, ponte

Desaparecida retorna! =)

2006-04-11T20:15:00.000+01:00

retorno daqui a uns dias, de criatividade fresca..... prontinha para uns contos estilo "mil e uma noites" inspirados por umas férias pela andaluzia...

Um olhar sobre Lisboa...

2006-03-20T20:30:00.000Z

(foto by me - tá gira?)

(uma escapadela ao regime de estudo pra testes....é impossivel resistir à imaginação....)

Doce Lisboa! À beira de água...
Minha amada casa sobre o Tejo
Espelho da vida presente
E da que se escreveu sobre tuas pedras.

Terna mãe, que embalas teus filhos
Em sete berços de dura pedra
Contas-lhes estórias de feitos heróicos
Que a história escreveu em ti.

És senhora dos reis, príncipes...
Mas amada por vagabundos
Que vagueiam com roupas coçadas
E um molho de folhas por companhia...

Conversas imaginadas, feitos inventados...
Amigos? A imaginação, um copo de tinto
E tu, Lisboa, casa de poetas, pensadores....

Perguntas

2006-03-11T14:52:00.000Z

Estou em dia de dúvidas, alguém me consegue arranjar resposta para algumas destas perguntas? =)

- O sonho comanda a vida ou a vida comanda o sonho?

- De onde vem a imaginação?

- Onde acaba a vida e começa o sonho? (Será no horizonte?)

- Se não existem dragões porque é que temos em nós a imagem deles?

- Por fim. Porque raio é que só nós Portugueses é que temos uma canção com o nome "Apaixonei-me por um molho de cenouras"? (LOL)

(posto mais textos depois da fase de testes, é demasiadas coisas pa pensar que não dá pra imaginar nada)

1 ano!!!! =)

2006-03-03T10:55:00.000Z

Hoje, há um ano atrás, começava o meu pastoreio com o meu "Auto-Retrato"

Olhar perdido no tempo
cabeça-na-lua, pés por encontrar
Não perde um só momento
Quando há algo por desvendar

Quer descobrir o mundo
Curiosa é como uma criança
Quer ver longe mais ao fundo
De brincadeiras mil, nunca se cansa

Mente irrequieta, corpo também
Este médio de estatura
Cara alegre, sorriso rasgado
Que não é sol de pouca dura

Pensamento rápido, de esgueira
Qual raposa manhosa,talvez
Pastora que se ri por brincadeira
Num poema que sobre si mesma fez

e hoje, 50 posts depois, que, com a vossa ajuda, fui tirando o meu pastoreio do completo anonimato, agradeço a todos os que por aqui passam, com a paciência do mundo para ler as divagações duma miúda cuja imaginação não a larga.....

um sincero obrigada,

Pastora de Estrelas

E a vida? Essa é um sonho.....

2006-02-20T22:18:00.000Z

Uma gabardina preta caminha
Alheia à chuva que a molha
Entra por uma porta escura
Numa rua onde o sol se escapa

A gabardina fica então à porta
No bengaleiro, imóvel, pendurada
O seu portador arrasta-se
Enrolado em camisolas até uma sala

Murmura um "boa noite" fraco
Aos outros portadores também
Eles de negras gabardinas
Que na sala escuríssima estão

Ouve-se murmurar do outro lado
Da parede triste adornada de cores
O portador da gabardine preta
Segue para uma pequena salinha

Acende as luzes do espelho
Um novo fato, maquilhagem
E o triste portador da gabardina
Passa a príncipe da Dinamarca

Sai da salinha, o agora príncipe
Dirige-se a um pequeno corredor
Onde a luz o espera no fundo
E ouve-se "Toc, toc, toc....toc,toc,toc......toc,toc,toc....."

Um pano vermelho move-se lentamente
E a vida? Essa é um sonho....

2006-02-14T22:27:00.000Z

Quando me perguntarem porque vôo nas asas de sonhos, direi apenas que não sei nem quero aterrar...

Salgado

2006-02-11T11:52:00.000Z

(reponho um poema velho, em honra de Fernando Pessoa)

Oh velho mar salgado,
O teu velho sal,
São lágrimas de um mal,
Eterno, inacabado,
Que te deixou assim,
Salgado.

Á Beira da Minha Rua

2006-02-06T14:21:00.000Z

(desculpem ter demorado tanto desde o ultimo post)

À beira da minha rua mora o sol
À beira da minha rua mora o sonho
Numa nuvem suspensa instável
Sobre um mar azul calmo, quieto

Esse sonho quer atingir a lua
Dedica-lhe poemas, qual trovador
Esse sonhos quer ser um com o mar
É amigo das ondas alegres

Mas vento pesadelo sopra incerto
Junto com a triste ventania
Sonho triste solta um lamento
"Vem cá! Devolve-me a alegria!"

A Lua acorda e levanta as estrelas
Juntas acendem a noite criada
As ondas apanham vento e ventania
Acaba o pesadelo, vem a brandura...

1000 Rosas

2006-01-23T20:23:00.000Z

O meu mundo é a Broadway. Aquela magia dos teatros fascina-me, o cheiro dos perfumes caros que senhoras emproadas não se esqueceram de pôr antes de vir ao teatro, o cheiro dos charutos dos homens que as acompanham, etc. Musicais, dramas, comédias....tudo me fascina.

Quem sou eu? Apenas um solitário viajante das palavras. As pessoas lêem o que eu escrevo, falam comigo na rua, interpelando-me por meros autógrafos, mas não me conhecem. Não conhecem o homem, que viajando ao mais ínfimo dos sonhos, lhes traz histórias, poesia..... O homem solitário que vagueia entre teatros, observando-os. O homem, que apesar de tudo o que pode ser, não deixa de ser homem. O homem que sonha amar um dia e ser correspondido. E até esse dia surgir, continuará a vaguear pelo seu mundo na procura do seu bem mais precioso, imaginação. Continuarei a deambular por aqui, talvez por um breve período de tempo, talvez eternamente.

Mas as minhas deambulações dão-me ensinamentos, histórias... Sobretudo histórias.

Vêem esta rosa no meu bolso? Está seca, eu sei, mas guardo-a como recordação da maior prova de amor a que alguma vez assisti.

Nas minhas rondas pela zona dos hotéis, estava eu conversando com o meu amigo James Monroe defronte de um grande hotel, quando vejo um rapaz dos seus dezoito anos carregando uma grande mala escada acima. Notava-se a dificuldade com que ele a carregava. Nisto, um senhor embate contra a mala e ela cai no chão, abrindo-se. Dentro dela estavam cem rosas vermelhas, talvez mil... O rapaz, desconsolado, apressa-se a tentar apanhar as rosas mas as pessoas que por ali passavam já as tinham pisado. Conseguiu salvar duas. Aproximei-me dele e perguntei:

- Para que queres tu, rapazito, tantas rosas?

Ele respondeu-me que eram para a rapariga dos seus sonhos, a Elizabeth. Que iria declarar-se nessa noite e as rosas eram uma ajuda.

Ofereceu-me uma. Atónito, perguntei-lhe porquê. E foi então que deu a resposta mais impressionante que eu alguma vez ouvi:

- Não se preocupe. Fique com essa para si como recordação. Uma basta-me para demonstrar-lhe o que sinto.

Pediu-me também que imortalizasse o seu amor nas minhas palavras. Chamou-lhes sopro de magia, mas não sei, talvez tenha sido o melhor dos elogios que recebi. Mas a rosa, continuo a mantê-la comigo...talvez apareça alguém a quem a possa dar.

Boca de Cena

2006-01-12T19:44:00.000Z

(este texto tem personagens reais e outras fictícias. O espaço onde decorre a acção é mesmo o Teatro-Estudio Mário Viegas - traseiras do teatro S.Luis- por isso mesmo peço que se alguém mencionado no texto não gostar - sejam quaisquer os motivos - o refira nos comentários que eu prontamente o retirarei do blog)

A noite estava escura. Seguia pelo Chiado à meia noite, hora estranha, em direcção ao teatro que me viu nascer. Vinte anos depois regressava ao meu berço de actor e reencontraria o "pai" que me viu nascer para o teatro. Aos quinze anos lembro-me eu, com a bela peça de Almada Negreiros, "Antes de Começar". Perdi-me de amores pela actriz que fazia de boneca mas perdi-lhe o rasto.
Ah, divagações, divagações! E nem sequer falo do meu berço! Nasci para o teatro na Companhia Teatral do Chiado, meu "pai" o brilhante actor Simão Rubim. Não sei como está agora, não o sei, não o vejo vai fazer quase dezasseis anos. A saudade é muita.
Chego perto do teatro, saúdo a alegre foto do Mário Viegas. [O quão foste inspirador Mário, tu e o teu modo de vida. Pena não te ter conhecido antes de te teres apagado deste mundo, pena.]
Entro no teatro. A porta da sala chia com o mesmo som de sempre. Rio-me satisfeito. Desço dois degraus querendo acender a luz. Mas esta acendeu-se sozinha, o pano estava corrido. Ouvi uma voz, estranhamente familiar.
- Sentem-se, sentem-se. O teatro está prestes a começar. A peça de hoje apresenta-se com o nome de "Loucura".
Aquilo assustou-me um bocado mas pensei que era apenas uma surpresa. Sentei-me a meio da plateia. Três séries de três pancadas furiosas ressoaram na madeira do chão do palco. Eram as pancadas de Moliére. O que quer que fosse ia começar.
O pano abriu-se lentamente. Á boca de cena um holofote furioso desfocava o palco. Um pesado objecto foi arrastado pela madeira do palco. Tinha os contornos de uma cadeira e transportava-a um humano. Com contornos de homem, corpulento.
- Quem está aí?- perguntei, a medo.
- Senhores e.......senhores procederemos aqui à tentativa de desfiar a miséria da mente humana! O sentimento mais vil do Homem: o ódio. Convosco dois actores fantásticos. Quem diria? Directamente de Inglaterra: Gustavo Santos. Maravilhoso actor. - ouvi, incrédulo.
- Quem está aí? - tornei a perguntar - Como sabes o meu nome?
- Ora, ora acalmai-vos querido público! O segundo actor, o louco, o doido varrido, José Albergaria.
Não queria acreditar! O meu companheiro dos primeiros anos de actor! O outro protegido do Simão Rubim.
- José! Que surpresa! Não esperava encontrar-te aqui! - gritei.
- Pois! Nem eu! Porque não voltas para Inglaterra? Não fazes cá falta! Não achas que Lisboa é pequena demais para dois Hamlets?- gritou, furioso e o holofote baixou de intensidade mostrando dois olhos vermelhos de raiva.
- Que se passa? - perguntei.
- Tinhas mesmo de concorrer para o papel que eu queria? Tinhas? - perguntou ele.
Fez-se luz na minha mente. Concorri há duas semanas para o papel de Hamlet na mega-produção nacional e fui escolhido.
- Mas porquê tanto alarido?
- Porra!!!! Não te lembras Gustavo? O único papel que realmente ambicionava! Quatro anos a ser sempre o segundo! Tu foste embora lá para Inglaterra. Eu consruí a minha carreira a pulso! Agora reapareces do nada e dás cabo do meu único sonho! Laertes disseram eles. Que eu ficava com o papel de Laertes!!! Que tinham encontrado um actor revelação que era esplêndido para o papel de Hamlet. Espumo de raiva ao saber que és tu. - a loucura das suas palavras inundava o palco.
- Calma José! Laertes é um excelente papel e tu sabes que és um excelente actor.- tentei acalmá-lo.
- Pois claro, é.
Ufa! Parece que se tinha acalmado.
- Mas é um papel secundário, Gustavo, se-cun-dá-rio!!!! - gritou ele, a plenos pulmões
O meu coração corria veloz. Não me sentia seguro ali.
- Calma José, por favor. Vamos conversar. De certeza que podemos chegar a um acordo, se falarmos...- tremia-me a voz, os olhos do José eram piores que punhais, trespassavam-me o coração sucessivas vezes.
-Se? Eles disseram-me que não aceitavam mais ninguém para Hamlet! - a respiração dele tornara-se sonora, a raiva estava a transbordar. - Que tu eras uma obra-prima em forma de actor! Nem imaginas o quanto eu quero matar-te! Volta para Inglaterra! Desaparece-me da vista!
- Mas eu não posso! A minha vida agora é cá! - disse.
- Ah!Ah!Ah! Se não mudas de terra, vais para baixo dela! Ai juro-te que vais! - disse, rindo-se como um louco.
Uma coisa saiu lentamente dos bolsos do José. O holofote baixou de intensidade. O quê? Uma pistola! Apontada a mim!
-Estás com medo agora? O grande Gustavo a tremer de medo. Está carregada sim, se queres saber. Gosto disto agora, pela primeira vez sinto que tenho poder sobre ti. - ele estava fora de si, sentia a sua raiva a controlá-lo.
O meu sangue gelou. Estava com um pé do lado da morte e um pé do lado da vida. Tudo dependia do dedo indicador da mão direita do José, instável sobre o gatilho.
- Não faças isso! José, tu não queres sentir-te culpado por uma morte, José!
Um passo apressado ecoou no chão do palco e caiu em cima do José. Ouviu-se um tiro. Ufa! Acertou num holofote que se estilhaçou.
- Agarra Gustavo. - gritou o homem que me atirou de seguida a pistola.
Agarrei-a imediatamente e apontei-a ao José. O homem largou-o e juntou-se a mim.
- João? João Carracedo? - identifiquei quem tinha aparecido.
- Eu mesmo.
- Como vieste aqui parar? - perguntei
- Quando vi o José aqui entrar espumando de raiva e com o que parecia ser uma pistola senti que algo estava mal.
João Carracedo pode ser talvez um "tio" para mim no teatro. Amigo do Simão, ajudou-me a começar. Estava bastante mais velho e grisalho mas contente. Reparei que mantinha a mesma energia de sempre. Sorri. Estava safo. Por agora.
- Mas tu passaste-te? - gritou o João ao José.
- Tu devolve-me a pistola Carracedo. Já não mandas em mim. - sentia-lhe a voz mais fraca, mas José ainda não tinha despido a máscara de mau. Mas os olhos denunciavam-lhe a fraqueza que via neles crescer. Ele ainda temia o João.
- Agora sim, mando. Estás obviamente louco. O que é que te deu? Passaste-te de vez! - disse o João.
José tentou explicar-lhe mas a raiva entorpecia-lhe o discurso. A raiva torna-nos loucos, sabiam? Expliquei eu então a história, devagar.
_ Mas tu passaste-te mesmo José. Um papel numa peça não vale uma vida. - desabafou João quando percebeu a estória.
- Ai isso é que vale! Então e o meu orgulho? - ripostou José.
- E querias ser acusado de homicídio? E a imprensa? disse eu.
- Ora bem. Aí é que tinha tudo preparado para que parecesse um acidente. O grande Gustavo, não suportando a intromissão dos media, suicida-se. E no teatro onde nasceu! Que grande manchete, einh? - disparatava, tudo o que dizia fazia sentido mas era horrível de se ouvir. - E depois o testemunho do José Albergaria o grande amigo que sente muito a sua falta. Que comovente.
- Estás louco José. Louco- dissemos em uníssono, eu e o João.
- Pois. Louco de amores pelo papel que me roubaste! Dá-mo, filho da mãe! Ele é meu! - gritava José.
Num ímpeto, não temendo a pistola que eu segurava atira-se de caras para mim e para o João Carracedo. Tropeça na beira do palco, cai. Ainda tenta perseguir-nos. O João Carracedo empurra-me para a saída do teatro. Fecha a porta. O José grita:
- Abram a porta! Cobardes! Lutem comigo!
- Olha que manchete. "Famoso actor passa a noite fechado no teatro." É para aprenderes a ser humilde. - disse o João Carracedo, no meio de risos, trancando a porta do teatro. - Vai ser o teu momento de boca de cena! Aproveita! Anda Gustavo, temos uma imprensa para informar.
Segui-o pelo Chiado. Acabou por dizer:
- Vamos. Amanhã é outro dia. Outra peça de teatro a representar em que não sabemos o nosso papel nem as nossas falas. A vida é um teatro. Há-que saber improvisar.

Back in Action!

2006-01-02T20:23:00.000Z

Pois é! Back in action! pela minha falta de tempo ainda não consegui passar o meu texto "Boca de Cena" para o blog mas deixo-vos com a ultima frase deste para vos aguçar a curiosidade.

"- Amanhã é outro dia. Nova peça a representar em que não sabemos o nosso papel nem as nossas falas. A vida é um teatro. Há-que saber improvisar."

(finalmente sou moinho nas guias, novo ramo novas responsabilidades. se alguma guia passar por aqui diga, é sempre alegre contactar com mais pessoas que se decidiram a fazer esta caminhada. escutas também, afinal são como irmãos das guias. E para aqueles que nao sabem o que são as guias podem satisfazer a vossa curiosidade Aqui)

Um bom 2006 para toda a gente

FÈRIAS!!!!!!!!

2005-12-16T14:43:00.000Z

A pastora de estrelas vai para umas merecidas férias (k as notas nao foram nada más) da escola!!!!
Volto mesmo em Janeiro mas posso fazer um incursões aqui de vez em quando....

Portanto:

Bom Natal pa todos!!!! E um próspero ANO NOVO!!!

bjks da susana

Seremos....

2005-12-12T22:48:00.000Z

O coração de um jovem
Antro cheio de sonhos
Força, garra, amor, ambição
Mais fortes que um canhão

O mundo avança
Com a nossa vontade
Se uma criança
Sonhar ser grande

Com o tempo realizará
Esse sonho será um tempo novo
Do ideal da paz criará
Uma bandeira a venerar

Seremos realiizadores de sonhos
Seremos o motor do mundo
Parar não! Nem por um segundo.
O céu agora...............é lá ao FUNDO.

Medo do Escuro

2005-12-07T23:17:00.000Z

(kuando os primos mais novos não adormecem por medo do escuro....surge isto)

- Avó! Fica comigo! - gritava aflita Mariana, ao ver a Avó a afastar-se depois de a ter deitado
- Mas porquê, querida? - responde a Avó
- Tenho muito medo do escuro. Fica comigo Avó! Não me deixes sozinha por favor - suplicava Mariana
- Mas não é preciso teres medo! Sabes, antigamente, o escuro também tinha medo de nós. Sossega querida, não há nada que te faça mal no escuro.
- Como? O escuro tinha medo de nós?
- Sim, Mas isso era quando eu tinha a tua idade. Foi há muito tempo.
- Conta Avó, conta! - disse Mariana, curiosa
- Mas não sei se me lembro bem da história.
- Vá lá.
- Está bem.
A Avó sentou-se á beira da cama de Mariana. Lentamente, recostou-se ás fofas almofadas e começou
......................................................................
Tinha eu alguns 7 anos como tu, Mariana. E como tu, todas as noites implorava para que alguém ficasse comigo até que eu adormecesse. Morria de medo do escuro.
- Mãe! Fica comigo! Tenho medo! - gritava, mal ela me deitava e se afastava
- Mas querida, não é preciso. Não há nada que te possa fazer mal. - respondia docemente a minha mãe, tua bisavó
- Mas, está bem. Leio-te uma história.
Nisto, dirigiu-se á velha estante de carvalho que estava ao fundo do meu quarto e tirou um livro. "A Polegarzinha" lembro-me bem. E a história começou: "Era uma vez..."Embalada, fui ganhando sono. Sabes, ganhando talvez não. É mais divertido dizer que fui roubando sono ao João Pestana. E embalada, adormeci. Mas, antes de entrar naquela fase entre o dormir e o estar acordado, penso que ouvi um chorar miudinho junto á janela do meu quarto. Não liguei.
No dia seguinte, na escola, o tema da aula foi o medo e os vários medos que existem. Desfiou-se, naquele dia, um sem número de medos:
- De que têm mais medo? - perguntava a professora
- De cobras - gritava um
- De aranhas - acrescentava outro
- De sítios pequenos e fechados - disse, timidamente, a minha colega do lado
Toda a sala ecoou num enorme riso. A minha colega irrompeu num choro convulso, triste.
- Calem-se - gritou a professora, zangada
- Não chores Ana. Porque tens esse medo?
- Porque...eu...eu...sofro de Claustrofobia. - disse a Ana, ainda soluçando num choro miudinho.
- Quê? Claus...quê? - gritou logo, de imediato, o arruaceiro da turma.
- Claustrofobia, o medo de estar em lugares pequenos e fechados. - finalizou a professora
Um "Aaannhhh" em uníssono irrompeu por toda a sala.
- Continuem - disse a professora
- Eu tenho medo de alturas, vertigens, como diz a minha mãe.
Chegou a minha vez. Timidamente, disse:
- Eu tenho medo do...do...escuro.
- Apoiado - gritaram uns
- Sim, também eu - gritavam outros
- Porquê? - disse a professora, na esperança que a ideia fosse desenvolvida. Tinha razão.
- Porque o escuro é mau! - começo eu
- E feio. - segue-se outro
- E...e...e...escuro - finaliza alguém
Nesse dia ouvi chorar outra vez. Estranhei, mas voltei a não ligar.Voltei alegremente para casa. Fiz os trabalhos de casa, brinquei, jantei, lavei os dentes e...nova choradeira."Fiquem comigo" pedia eu. "Tinha que perder este medo." respondiam os meus pais. Para piorar, o choro que ouvia continuou e continuou e cada vez a aumentar mais e mais. Continuava aterrorizada cada vez que me ia deitar. Até que um dia, melhor, uma noite, a minha mãe me sugeriu:
- Pega no lampião e procura no teu quarto. Assim verás que não há nada de mal no escuro.- Está bem.Peguei no lampião e lá fui. Comecei pelo armário, nada. A estante dos livros, nada. Debaixo da minha cama, nada.De repente comecei a ouvir um melodia suave de uma flauta. Como que hipnotizada dirigi-me á beira da minha janela. Não sabes o que é estar hipnotizada? É estar num transe, como que enfeitiçada. Puxei a cortina para o lado e encontrei um menino sentado no beiral da minha janela. Assustou-se e chegou-se para um canto.
- Porque é que te assustas-te? - perguntei
- Tenho medo de ti.
Era um menino bonito. Preto, de olhos e cabelos negros como a noite. A Noite que eu tanto temia.
- Mas, porquê?
- Porque vocês não gostam de mim. - disse ele
- Vocês, quem? - perguntei
- Vocês, os meninos e as meninas.
- Como te chamas? - quis saber
- Sou o Escuro, o filho da noite. E como vocês acham que eu sou mau, não me deixam brincar com vocês. Tenho medo de aproximar-me e vocês quererem fazer-me mal. - disse, e começou a chorar.
Não acreditava nos meus olhos. O escuro, de que eu tinha tanto medo, era apenas um rapazinho pequeno, como eu. Deixei o medo de lado, enchi-me de coragem, olhei-o nos olhos e disse-lhe:
- Amigos? Mas não me assustas mais!
Vim um brilho nos seus olhos negros.
- Juras? Posso juntar-me a ti cada vez que estiveres triste ou só. - disse alegremente
- E aquela música tão bonita que te ouvi a tocar. - acrescentei
- Toco-a para ti sempre que quiseres - a alegria já transbordava dos seus olhos
- Olha. Fazemos assim. Todas as noites, para não adormecer assustada, tocas a música. Assim, lembro-me de ti e sei que já não estou sozinha.
- Está bem.
E assim fiquei amiga do Escuro. Brinquei com ele muitas vezes em criança. E ainda hoje ele toca para mim todas as noites para eu adormecer.
..............................................................
- Então Mariana, percebes porque não é preciso teres medo do escuro? - perguntou a avó
Mas Mariana não ouviu. Tinha os olhos fechados, dormia. Mexia os lábios. Sonhava...talvez. A Avó tapou-a com os cobertores. Fechou a luz á saída do quarto.
- Boa noite Mariana. E boa noite Escuro. - disse

Gota a gota no fio da navalha

2005-12-02T23:42:00.000Z

(Edgar Allan Poe a mais, lol, este texto arrepia-me, custa-me a crer que o escrevi)

Sentia-me no fio da navalha, literalmente.
Estava preso no chão e em cima de mim, uma navalha pendular sustida por uma tina de água com um pequeno furo. A minha condenação à morte: gota a gota. A minha acusação:ser revolucionário. Vim parar a esta prisão à uns três dias, a navalha estava agora a uns escassos trinta centímetros de mim. Fui preso pela minha imprudência, estava a uns escassos momentos da morte e continuava a rir. O meu trabalho estava feito, era indiferente a minha morte ou a minha vida.
Sentia medo, é verdade, a navalha resplandescente sustia-se instàvel sobre mim. A qualquer momento algo ou alguém podia fazê-la desabar e era o fim. num rasgo de vento seria cortado ao meio como o mercador de carne corta galinhas, vacas e porcos. O sangue fervia-me nas veias mas ria, ria como um louco que acreditava na vida depois da morte. Como se obtesse alguma vez a redenção divina! Pelo menos depois dos actos que cometi. Tinha como companhia os ratos. Bichinhos incansáveis que incessantemente roiam as cordas que me prendiam. Faziam-me cócegas quando se aproximavam da minha pele ensanguentada pelas chicoteadas, talvez fosse por isso que ria tanto.
Nasceu o dia. O calor ofuscante da luz que emanava da minúscula janela do meu cárcere incidia furioso sobre a tina de água que lentamente se deixava evaporar. As horas foram passando: gota a gota. Ao cair da noite ouviu-se um raspar violento de metal na pedra. Nem um grito, nem um único grito.

Á Noite

2005-11-28T22:34:00.000Z

(gosto desta visão........ Cátia, amiga verdadeira e incansável este é para ti =D)

Á noite foge o gato preto
Rindo-se nas sombras dos mortais
Á socapa, junto dos que dormem
Pesadelos e sonhos lutam.

Lutam por um lugar na mente
Dos inocentes, dos culpados
São as grandes potências
Do mundo da ilusão

Também guerreiam, também se ferem
Donde julgam que proveêm os sonhos partidos?
Pois é, é que eles não têm hospitais....

Quadro

2005-11-28T14:39:00.000Z

(uma verdade estúpida, insensível....ai Filosofia em k é k me andas a pôr a pensar...)

Uma pincelada de branco
Cerdas percorrendo o céu
Criam o sonho no mundo azul
Branco puro, diferente.

Nasce uma pomba, animal frágil
No meio do quadro incompleto
O Pintor acrescenta-lhe um sol
Que ilumina o frágil ser

Traz qualquer coisa no bico
A pomba, uma pincelada de verde
Ah sim, um ramo de aveleira
Símbolo de pureza, a magnifica graça

Mas o pintor solta uma lágrima
Custa-lhe pintar a verdade
Entre trémulas pinceladas
Surge algo na folhagem rasteira

Algo verde ergue-se na erva
Surge uma arma, um caçador
Este dispara uma só vez
A pomba cai, morre.

Carta de Despedida

2005-11-25T15:59:00.000Z

(para o meu avô, k está à minha espera - já lá vão quase 10 anos- somewhere...não me sinto triste cm a morte dele, quer dizer, faz-me falta, mas ainda o sinto, no meu coração....)

Fechaste o olhos
Para sempre nesta vida
Num momento foste
Para a maior viagem

Deixaste memória
Legado, conhecimento
Apagou-se o teu sol
Veio a noite escura

Vais para outro mundo
Intercede por mim a "Deus"
Até já, que a vida é um segundo
Avô, amante da vida, adeus.

Folha

2005-11-21T18:06:00.000Z

(mais um k veio de uma aula de Filosofia =) )

Folha de papel limpa
Fonte de sonhos ou horrores
Dependendo do teu senhor
E do uso que ele te dá

Quando a tinta corre em ti
Podes decretar vida e morte
Poesia, Sentenças ou tratados
de guerra ou paz, conforme a ocasião.

Uma assinatura em ti dá-te poder
Podes gerar sorrisos ou lágrimas
Ser mais preciosa que um diamante
E mais difundida que, bem....tudo

És amada por poetas e escritores
Abusada por tribunais (quem diria?)
És senhora das artes da escrita
És pastora dos comuns mortais.

Fogo

2005-11-18T15:33:00.000Z

(eu sou assim =) - quem mais se identifica cm este poema? eu sei uma pessoa, pipinha este também é te dedicado - Encontram-na aqui)

Arde um fogo eterno
Na alma do curioso
Fogo vivo, impiedoso
Chama ardente, imortal

Labaredas de água
Inundação de saber
Fome de verdade
Sede de conhecimento

Arde, coração insatisfeito
Chama do tamanho do Mundo
Fogo que nunca acaba
Mergulho no saber profundo

Chuva

2005-11-16T21:48:00.000Z

(dedicado a uma romântica incurável - Ana (Blog dela) - k encontres rapidamente o teu príncipe encantado miga)

Chove, não me importo
A chuva faz-me sentir viva
Molhar-me, dançar à chuva
Ser criança, sujar-me

E sentir a dádiva do céu
Como um doce sagrado,
Num beijo molhado...

Gelo que Arde

2005-11-10T22:49:00.000Z

(A quem já apeteceu gritar assim?)

Não, por favor não me deixes
Afogar no mar da sociedade
Amigo, só deixarei de lutar
Quando puder gritar: "Liberdade!"

Sinto um pulsar em mim
Sede de ar, fome de terra
Larga-me, sociedade impiedosa
Amo o amor, não a guerra

Largo hoje mesmo as correntes
Dum patrotismo de carne
Vou, o meu coração sente
Liberdade, um gelo que arde.

Alice

2005-11-09T16:07:00.000Z

Treme-lhe o corpo, o coração galopa
As veias tensas como bordões de um piano
Encafuada com a irmã, Alice
Veêm-se num comboio escuro

Ainda nem cinco anos tinha
E já a cabeça lhe doía
Dos duros golpes sofridos
Que nem chorar em paz podia

Os pais, sabe-se lá aonde
Provavelmente num vagão para adultos
Largam uma lágrima, um rio
Que lhes desagua no coração ferido

A irmã cantava-lhe baixinho
Estórias de fadas e magia
Adormeceram as duas de mãos dadas
No chão frio de carvalho carunchoso

Vermelho Sangue

2005-11-07T15:48:00.000Z

(na linha da dança - vamos viajar com o pensamento para Espanha..... vêm comigo?)

Escuro, holofotes vermelhos
Astmosfera tensa de sangue
Os lentos dedilhares da viola
Aceleram, começa a festa

Aparece primeiro a dançarina
Bela, entre os laivos de vermelho
As mãos, as suadas mãos
Marcam o compasso frenético

Vem o homem, negrume da noite
A Bela retrai-se para um canto
Os tacões dos dois ressoam
O sangue aquece ao rubro

Negrume da noite, querendo impressionar
Oferece a Bela uma rosa vermelha
Ela acerca-se lenta, a medo
Aceita o presente e deixa-se ir

A dança aquece, rodopiam
A viola larga notas de fogo
Vermelho e preto misturam-se
Negrume e Bela são só um

Rodopiam nos braços um do outro
A música pára. Ouvem-se palmas.
E vermelho e preto enrolados
Soltam um quente e terno beijo.

Uma ajudinha a uma amiga.....

2005-11-04T22:34:00.000Z

Pois é! Resolvi-me a pedir-vos para visitarem o blog de uma amiga e o comentarem também (apenas se quiserem). Ela também escreve muito bem, pode ser um bocado inconstante nos textos é verdade mas acho que só precisa de um empurrãozito para deixar definitivamente de "escrever pá gaveta".
O Blog é o www.comonuvens.blogspot.com.
Então, ajudam-me? =)

Agradeço desde já aos que lá forem. (E obrigada também pelos comentários que aqui me deixam, obrigada por gostarem do que aqui escrevo)

Bjks pa todos
Susana

Torna-me Pura (mas não agora)

2005-10-31T17:44:00.000Z

Chegará o dia da profecia
Não me interessa a espera
Em que transcenderei o branco
E mais pura que ele serei

Vestirei de novo as asas
Que há tempos na rua perdi
Por um coração que manda
Mais do que a própria razão

Deus (mesmo sem em ti crer)
Peço-te, dá-me mais tempo
Torna-me pura como o linho
Mas não agora, pois quero...

Quero chorar impuras lágrimas
Vermelhas de sangue derramado
Quero viver o mundo, sentir o seu pulsar
Ser uma e só uma com a Terra

Deixei há muito de rezar
Espero que o poema baste
Digo-te, torna-me pura
Mas não agora, dá-me tempo...

Deixa-me fazer disparates
Ser livre como o vento, a sua feição
Diaba contida nas diabruras
Chama acesa no coração.

Orador...

2005-10-28T20:55:00.000+01:00

(esta Filosofia tem-me dado cá uma inspiração - obrigada stôr por me deixar estar a escrever estes textos durante a aula)

O colarinho apertado
A toga incólume, branca
Os tempos podem mudar
Mas só muda a roupa

É o mesmo sentimento, de sempre
O coração transpira sangue
Os gritos da multidão ecoam
Na cabeça do concentrado orador

Aproxima-se do púlpito
As pernas tremem-lhe
O coração galopa rapidamente.
E a multidão? Essa grita.

A mente corre-lhe veloz
Bolas de Fogo saltam-lhe
Dos olhos em chamas
E começa: "Caros ouvintes..."

Actor....

2005-10-25T22:29:00.000+01:00

O actor é um mentiroso,
diz um dia que é rei,
no dia seguinte é ladrão.
Mas afinal em que é que ficamos?

Depois pega numa peruca
E vira Adamastor enfurecido
Aiiii! Que susto me pregaste!
Para que te vestiste de Drácula?

Que confusão! Pára por um bocado!
Estou farta de te ver de toucado
Tal nobre famoso na corte francesa
Ou a da polida inglesa (quem sabe?)

Esse sim, não tem mal
Nobre cavaleiro, assim gosto
Onde está o teu cavalo de pau?
Deixaste-o perto de alguma princesa?

Actor, humano de mil caras
Que representas a ficção
Melhor do que nós a vida
Deixa-me no mar dos sonhos...

Sobe ao palco, rápido, as
Pancadas de Moliére já soaram
Três pancadas secas e
A magia do Teatro vai começar....

Para: Céu, Nuvem Filosófica, Lugar 1

2005-10-17T19:34:00.000+01:00

Ei Sócrates!
Estás a ouvir?
Sim, aqui em baixo.
Quero falar contigo.

Sabes que abanaste o mundo
Pela primeira vez, com as tuas conversas?
E ainda o abanas, e se ele abana...

Puseste o mundo a pensar
Será que o podes fazer outra vez?
Estou farta de ver clones
Que se sujeitam a tudo sem se queixar.

Onde está Platão?
Está contigo? E Nietzsche?
Ajudem os jovens, por favor.
Abalem-nos o pensamento.
Para continuarmos o que vocês começaram.

Nota: Dedicado aos meus professores de Filosofia (10º e 11º anos), que me abalaram e abalam o pensamento. São os responsáveis pela minha "paixão" pela Filosofia. Obrigado.

O Tango da Morte

2005-10-12T21:19:00.000+01:00

Um sonho, uma fantasia
Saem trémulos do pincel
Surgem dois corpos enrolados
Numa dança caliente.

José chora, Maria delira
O calor queima-lhe a lucidez
Ela apenas dança e dança
Rodopios de cor na tela branca

Desconhece a causa da sua loucura
Mas José conhece-a e muito bem
Rios de mágoa correm-lhe dos olhos
Dançam o último tango...o tango da morte

E numa pincelada de preto
Encoberta pela sombra da mão
A pintora, qual deusa selvagem
Pinta-lhes o destino em alva tela.

Nota: Dedicado a ti pipa. Parabéns

Os Loucos de Lisboa

2005-10-07T23:13:00.000+01:00

(inspirado na canção “Os Loucos de Lisboa” da Ala dos Namorados á qual pertence a quadra do fim do texto)

Deu-me na cabeça começar a pensar no mundo dos pequenos. Como é bom viver na ignorância. Sem preocupações, sem medo do futuro.
Ouvia neste momento a minha amiga Sara que acabava de ser mãe há um mês. Falava-me dos problemas da pequena Carolina (cólicas e outros assim) e eu só me afundava na visão que tinha em miúda da minha Lisboa. Ela não foi minha desde sempre, vivi em Mafra até aos 12 anos mas os meus pais, em busca de melhor trabalho, trouxeram-me com eles. Agora, quinze anos depois, Lisboa é minha e eu sou de Lisboa.
Caminho agora com a Sara pelo Chiado. Ela fala-me de problemas e preocupações e eu, fingindo ouvir (com o tempo tornei-me mestra na arte de bem saber fingir ouvir), deixo-me absorver pela inebriante magia que o Chiado emana.
Sentamo-nos numa mesa da “Brasileira”, um dos cafés mais emblemáticos de Lisboa. A Sara parou por momentos de falar na pequena Carolina e prendeu a minha atenção.
- Joana, já viste o ar andrajoso daquele homem que está a olhar para nós? – disse, apontando discretamente um homem que estava sentado no muro que ladeava a entrada do estação de metro da Baixa-Chiado.
- Qual é o problema? – respondi.
- Deixa-me desconfortável. – continuou a Sara – Detesto quando gente desconhecida me fixa.
- Ora, não ligues. Deve ser louco. – finalizei.
Enquanto a conversa durava não deixei de divagar em que pensaria o “louco” enquanto olhava para nós. Desenhava indefinidamente num pequeno bloco (perguntava-me o quê). E pensei. Viver sem rumo, sem lugar nem posses é viver em liberdade. Sorri para o “louco”, ele retribuiu o sorriso. “Os loucos dão outro colorido à cidade” pensei “ O que seria de Lisboa sem o senhor do adeus?” O sorriso do “louco” era sincero, via-se. Olhei para a estátua do Fernando Pessoa e pensei, ele foi o louco do tempo dele, agora é celebrado. Mário Viegas foi o louco mais sério e brincalhão que existiu (Ainda bem que a Companhia Teatral do Chiado dá continuação ás suas loucuras....)
Enfim, Lisboa construi-se com os seus “loucos”. Eles são parte de Lisboa e Lisboa é parte deles.
Sara parou a conversa.
- Que é? – perguntei.
- Tenho de ir ter com a avó da Carolina. Deixei a Carolina lá e tenho de ir dar-lhe de mamar. Adeus Joana. Adorei falar contigo. – disse ela.
Saiu apressada em direcção ao metro. Quando me voltei para ver o “louco” ele também se tinha ido embora. Deixou uma folha no lugar onde estava. Paguei a conta, o café e peguei na folha.
Surpresa das surpresas, era o meu rosto desenhado na perfeição. Junto estava rabiscado o velho ditado: “De génio e de louco todo o mundo tem um pouco. Para os olhos mais sinceros e curiosos que alguma vez vi. Ass: O Louco”
Ri-me, meti o papel na minha mala e segui errante pelo Chiado, cantarolando:

“São os Loucos de Lisboa
que nos fazem duvidar.
A terra gira ao contrário
E os rios nascem no mar.”

Namorados

2005-09-28T15:12:00.000+01:00

(um pouco de poesia - pra matar saudades deste estilo)

Quatro pés, duas passadas
Marcam trilhos paralelos
Na seca areia, no salgado mar
Banhados pela luz da lua

Duas bocas, um beijo
Que aquece a noite fria
Numa praia vazia
Ao sabor das ondas

Dois corações, um sentimento
Vício recíproco, um abraço
Mais longo que o tempo
Mais forte que o espaço

P.S. dedicado ao casais de namorados k conheço, este é pra vocês.

Memórias

2005-09-16T09:50:00.000+01:00

(para pensarem- isto acontece a muita gente)

Guardo em caixas, caixotes, malas e malotes todas as poucas recordações com que fico desta casa. Olho fotografias da minha feliz infância e, melancolicamente, verifico que o tempo já marcou o meu rosto com rugas. Recordo os quadros que via em casa dos meus pais e que agora apenas vejo nas fotografias. Arrumo as minhas louças e com elas os jantares que dei nesta casa. Que alegria quando juntava os meus amigos em grandes jantaradas. Descubro também, escondida nos armários, a colecção de jarras de minha mãe e que herdei. "Que alegres lembranças tenho!" penso. O toque dos lençóis de linho quando era pequeno, a imagem de meu pai sempre autoritário, as visitas... Tinha uma alegre e preenchida vida em pequeno. Agora sonho entre lembranças e o mundo...são sonhos de escritor.

Tocam à porta. Rasgo á pressa escritos meus amarelecidos pelo tempo. Esperem por favor...já vou...

Interferências

2005-09-08T11:55:00.000+01:00

(Algures numa estação de tv qualquer)

Câmara de Filmar: Olha que vida a nossa! Trabalhar, trabalhar, trabalhar..... Estou a ver-te um pouco desfocado micro, que se passa?

Microfone: Eu hoje aumentei o som de uma declaração de guerra (chora) em directo na TV.

Câmara de Filmar: Que horror! (chocada) Deves sentir-te mal. Sendo tu tão pacífico.

Microfone: (desconsolado) O que eu dava para poder ter-me desligado naquele momento....

Câmara de Filmar: Sabes? Não compreendo os humanos, sempre aos tiros. O que eu já filmei numa zona de guerra. Foi horrível!

Microfone: Eu sei, o jornalista que reportava isso usou-me e até chorava ao falar do que via.

Câmara de Filmar: Pois...no meio de tanto sangue, tanto sofrimento...não há um humano de se comover? Nós ficámos comovidos!

Microfone: Há uns que até gostam daquilo.

Camara de Filmar: Esses não têm coração. Só obsessão por dinheiro e poder.

Microfone: Esses é que deviam estar a morrer na guerra em vez dos inocentes que por lá morrem...

Camara de Filmar: É verdade. Oxalá os humanos pequenos consigam a paz que tanto apregoam.

Microfone: Oxalá!

...

Finalmente com contador de visitas!

2005-08-30T22:32:00.000+01:00

Consegui finalmente um contador de visitas!
Vamos a ver quantas almas andam a vaguear por aqui!
Vamos!

E COMENTEM! (por favor!)
(só sabendo a vossa opinião é k eu posso melhorar)

Ser de Sagitário

2005-08-29T22:42:00.000+01:00

(este poema é uma brincadeira\crítica á minha personalidade - e sim, sou mesmo sagitariana e com Orgulho)

Aventureiro destemido (mas trapalhão)
Menino do ar, de rua (mesmo aos 65 anos)
Sonha mais alto que as nuvens (que o universo mais propriamente)
O seu mundo é a lua (e marte, e vénus, e plutão,...., enfim tudo menos a terra)

Metade homem, metade animal (que andam sempre a guerrear uma com a outra)
Ser que não possui qualquer mal (excepto o ter partido a jarra da mãe e não lhe ter dito)
Quer transcender-se, ser maior (sem saber que quanto mais alto se está maior é a queda)
Dos homens, o melhor (Fanfarronice 4ever)

O Menino da Lua e O Pastor de Estrelas

2005-08-24T21:22:00.000+01:00

Nota: Este é o conto de que mais me orgulho ter escrito e foi o que deu o nome ao blog. Espero que gostem.

- Mãe, olha a lua tão bonita! Posso ir lá ter?
- Não, meu querido. Só quem tem muito dinheiro. - respondia logo minha mãe
- Oh Mãe! Olha que lindo poema eu fiz para a lua!
- Estuda. Não faças essas parvoíces! - já era a resposta de minha mãe nos meus tempos de primária.
- Mãe! Vê a nota que a "stôra" de português me deu pela composição sobre a lua!
- Devias estar a estudar matemática. Não sejas cabeça-na-lua, cai na realidade. Estuda! - desesperava já minha mãe, vendo-me a escrever poemas e contos em vez de equações e gráficos, já no secundário.
Mas não conseguia evitar. Letras, palavras, frases, parágrafos, textos...uma pequena ribeira, depois um rio, a seguir um mar e por fim um oceano. Um oceano de mundos , cores, lugares, pessoas...um oceano de sonhos. Gostava de imaginar, de sonhar...
E assim fui crescendo.
Nos meus quinze anos encontrei, uma noite, um velho sentado num banco de jardim. Silencioso, olhava as estrelas e mexia os lábios como se lhes falasse. Curioso, aproximei-me dele e, a medo, perguntei:
- Que está a fazer?
- Estou a juntar as estrelas. - calmamente respondeu
- Como é isso possível? - a curiosidade tinha-se apoderado de mim.
- Chamo-as pelo nome - continuou o velho - Elas conhecem-me, sou o seu pastor.
- Quê?
- Sou pastor de estrelas. - afirmou o velho
Parte de mim dizia-me que ele era um louco e que me devia afastar. Já a outra parte, (quase de certeza a de menino sonhador) lá no fundo, acreditava nele e queria continuar a conversa. A segunda ganhou.
- Mas essa profissão não existe. E as estrelas não são como ovelhas... - disse eu, ainda mais curioso
- São-o no teu mundo mais precioso se assim o quiseres. - sossegava-me o velho - Basta quereres.
- Mas que mundo?
- O da tua imaginação, o dos teus sonhos.
- Mas é um mundo irreal, não existe. Minha mãe diz-me que devo ter sempre os pés bem assentes na terra e não andar a imaginar coisas. - disse, muito desconsolado pois era precisamente o que eu não queria admitir. Gostava do mundo dos sonhos. Gostava muito de sonhar, ainda que tudo o que sonhava não fosse verdade.
- Sabes, fui guarda nocturno por muitos anos. É dura a realidade de estar sozinho durante longas horas, a meio da noite. Foi aí que saí do duro e frio mundo da realidade para partir á descoberta do doce mundo da imaginação. E foi aí que achei a minha segunda profissão, a de pastor de estrelas. - contou-me o velho que , vislumbrando o céu, murmurou mais algumas palavras.
- Mas ninguém, nas pessoas que conheço, quer admitir esse mundo , só eu! - ripostei
- Nesse caso sonha para ti. Escrever ajuda um pouco a deixares a tua imaginação voar. Mas sobretudo sonha. - disse-me o velho - Não deixes de sonhar!
Já interessado ganhei confiança e perguntei-lhe:
- Há alguém a vigiar a lua?
- Olha que não. Gostarias de o fazer? - respondeu-me
- Pois sim. Ela sempre me fascinou! Parece uma bolacha a flutuar no meio do céu. É mágica, penso eu.
- Então, todas as noites, da janela do teu quarto, olha para a lua e fala com ela. Precisa de companhia....
E assim passei a menino da lua. Sem falta, todas as noites, olhava para a lua e falava-lhe. Contava-lhe histórias que ia inventando, recitava-lhe poesia, fazia-lhe confidências...a lua era a minha amiga. Não sei bem como, gradualmente as contas de matemática e outras ciências desapareceram do meu mundo. Restaram as disciplinas dos sonhos como o Português. Dediquei à lua poemas, textos banais que escrevia ou histórias saídas da minha imaginação fértil alimentada constantemente pelas mais diversas situações. Tudo me inspirava e inspira. O meu mundo expandiu-se, agora grita fortemente pelo direito à afirmação de um mundo que é das crianças por excelência. O mundo dos sonhos e da imaginação. Aquele mundo em que não se sabe distinguir entre o que é real e o que é fantasia pois a linha que separa os dois reinos é ténue, fraca. Não sinto vergonha alguma de viver neste mundo. Afinal, que mal tem ser sonhador? Sentado nesta secretária, olho as pilhas de escritos meus. Abro a janela e miro a minha lua, é de noite. Sou um fazedor de sonhos, sou o menino da lua e sobretudo sou....escritor.

Solidão (reflexão)

2005-07-27T22:15:00.000+01:00

Que querem que diga? Que me sinto só? Que não consigo amar ninguém? Que a única pessoa que amei me recusou?
Estou para aqui, sozinho, a reflectir. Sou famoso, bem sei, mas não consigo aquilo que mais quero, amor. Não um amor qualquer, amor verdadeiro, pela pessoa que sou não pelo escritor famoso com muito dinheiro. Amei (quer dizer "flirtei") muitas raparigas desde que começei a minha carreira de escritor de sucesso. Falo (nos meus contos infantis) de amores impossíveis que, magicamente, se tornam possíveis....mas não consigo escrever uma única história, a minha. A única companheira que tenho é a lua, a velha lua.
- Olá Lua! Boa Noite!
- Olá! - ouvi
- Annhh, Quê?
- Eu disse olá, João- ouvi
- Quem fala?
....

(deixo á vossa inteira disposição o inventarem o resto da história...)

Água

2005-06-07T22:58:00.001+01:00

Jardim de Água, fonte da vida
Que jorra desde o início dos tempos
Flor do Mundo, mais forte que a morte
Mas de ti também veém grandes tormentos.

Uma gota pode não o ser, sozinha
Mas mil milhões formam furiosos rios
Essencial aos homens, fio que a terra sustém
Mal tratada por muitos, mas para todos um bem
Essencial.

Se...

2005-06-07T22:56:00.000+01:00

Se pudesse ser
Pintor surrealista
Pintava somente
Pinturas simples.

Pintaria simplesmente
Pinturas sem porto,
Sem pincéis, sem pensar,
Só por simples poesia.

Barco dos Sonhos

2005-06-02T18:36:00.000+01:00

Barco á vela, caravela
Que navegas no mar dos sonhos.
Que me espera o amanhã?
Ataques de pesadelos medonhos?
Ou suaves sonhos de lã?

Quero navegar até ao nascer do dia
Lutando com piratas pelo tesouro encantado.
De enfim poder sonhar acordado
E no sonho viver branda magia.

De quê?
Sinceramente não sei.
El-Rei imaginação dirá
Que magia até mim virá.

Ondular

2005-05-23T19:43:00.000+01:00

Diz a falésia á onda
quando se encontram no mar:
"Porque me bates, e rebates?"
"Porque sou onda, sou redonda,
e gosto de feliz ondular"
No mar, no mar, no mar,....

Poema em P

2005-05-22T12:33:00.000+01:00

Poeta pinta por poemas,
Pintor pinta por pincéis,
Pedreiro pinta por pedras,
Padeiro pinta por pães.
Perguntam. Pintam porquê?
Porque pensam por pinturas pessoais pensadas,
Pintada por poemas, pincéis, pedras, pães...

25 de Abril e o Amor

2005-05-21T21:33:00.000+01:00

Cai a noite, três da manhã,
A liberdade entrou pela janela,
"Vai ter com ela" disse-me.
O vosso amor nascerá livre.

Olhos de Mar

2005-05-21T21:31:00.000+01:00

Suaves murmúrios de um mar,
Ora enraivecido pelos uivantes ventos,
Ora mais calmo que pantanais lamacentos,
Criam ondas que em ti me fazem sonhar.

Marés comandadas pelo luar,
Fazem-me pensar em ti,
Ser pequenino ao olhar,
O teu lugar é aqui.

Junto dos teus,
olhos de mar,
Irás enfim,
brincar,
sorrir,
viver,
dormir.

P.S: Dedicado á filha da minha prima k nasceu a 19 de Abril de 2005

Quero ser...

2005-05-21T21:29:00.000+01:00

Quero ser ave livre no ar,
Quero ao mundo cantar.

Cantar o quê? Liberdade.
Sangue rubro que esvoaça ao vento.

Cantar quem? As pessoas.
Gritos que ecoam num solitário vácuo.

Cantar porquê? Porque sim.
Mais uma voz ajuda a mudar o mundo.

Compasso Perpétuo (para pensar)

2005-05-05T22:53:00.000+01:00

Tic-tac marca o relógio eternamente.
Toc-toc-toc ouve-se um metrónomo maracando o compasso de uma música. Toda uma orquestra, quando toca, segue o mesmo compasso, o mesmo ritmo.
Deserdar, alterando o ritmo, é princípio para que te acham rebelde mas mais tarde poderás criar uma nova música. Senão, como teriam nascido o Jazz, o Rock, o Rap...? Se ninguém deserdasse, como saíriamos da música clássica? Não parece que as pessoas, definindo tempos determinados para cada actividade diariamente, parecem estar a obedecer a um compasso perpétuo?
Levantar (tic-tac), tomar o pequeno almoço (tic-tac), tomar banho (tic-tac), vestir (tic-tac),....Não é quase sempre a mesma rotina, a mesma música?
Seguir outra rotina pode ser complicado a ínicio mas no fim...terás outros que resolverão ir contigo (isto é se a nova rotina tiver pés e cabeça). E tocarás outra música com uma liberdade que nunca pensaste alcançar, tempo. Poderás decidir o que fazer, quando fazer e como fazer sem estares afogado em horários. Foge por vezes á rotina, escreve outra música, vive!

Sombras de uma Cidade

2005-04-15T22:29:00.000+01:00

Passos perdidos, sonhos partidos,
réstias de uma fogueira por apagar.

Vejo-os,
sombras no frio e no vento,
que nem por um só momento,
um sorriso conseguem esboçar!

Nem um simples sorriso.
Só lágrimas de Mar.
Nem um simples sorriso.
Só e apenas, chorar.

Há sempre...

2005-04-11T19:39:00.000+01:00

Há sempre um olhar
Terno, de criança
Que em cada um de nós
Irradia esperança.

Há sempre uma face
Simples, pura
Que em cada um de nós
É a mais escura.

Há sempre uma lembrança
Profunda, verdadeira
Da nossa vida de criança
Que há-de durar a vida inteira.

Sem título (infelizmente ainda)

2005-03-07T22:25:00.000Z

Capítulo 1: A Falésia da Morte

- Não vá tão depressa, menino. Olhe que se perde. - grita um cavaleiro, tentando alcançar um rapazinho que, no seu cavalo, corria veloz como o vento.
- Não há problema, Galius. Eu conheço esta zona. - responde-lhe, com um leve tom de mentira, o rapazinho.
- Sirius, os reis...os seus pais vão ficar muito zangados. Eh! SIRIUS! - grita o cavaleiro Galius.

Era tarde de mais. Sirius desaparecera por entre as árvores. Perdera-se. Em vão tentou Galius encontrar Sirius e vice-versa.Verificando que estava mesmo perdido, Sirius decidiu avançar. Cavalgando ao longo da floresta onde entrou, chegou junto da costa. Pansou ele: "Sou filho do Rei Argus de Zuruastra e já tenho oito anos, não posso ter medo!".
Ouviu vozes. Trepando a uma árvore avistou uma falésia. Vultos brancos moviam-se junto a uma grande pedra que parecia um altar. Mudando para uma árvore mais próxima reparou que eram várias mulheres vestidas de branco e que o supodto altar parecia uma cama de flores. As mulheres dançavam á vlota com tal graciosidade e beleza que pareciam que voavam. "Bruxas" pensou Sirius, sentindo um arrepio na espinha pois na corte eram odiadas.
Já decidido a ir-se embora, olhou em vlota e subitamente viu uma menina da sua idade, vestida de branco até aos pés e ornada com flores ser levada por duas mulheres até ao altar. Sirius nunca vira nada assim.Morena, cabelo castanho quase preto e de olhar profundo acastanhado. Era a rapariga mais bonita que alguma vira.Como que petrificado ficou a observar. Deitaram a menina no altar cuidadosamente. Amedrontada, perguntou a uma das mulheres:
- Vai acontecer-me alguma coisa de mal?
- Não querida, tem calma - respondeu-lhe calmamente para a sossegar.
Por breves momentos Sirius pensou que aquele altar era para sacríficios, querendo salvar a menina. Mas, de súbito, uma senhora idosa, vestida também ela de branco com um bastão na sua mão direita acercou-se do altar e ele pensou que era melhor ficar e observar.
- Selena, sangue e magia da grande rosa, iniciarás aqui tua aprendizagem como feiticeira. Abre as portas do teu coração! - proferiu a senhora idosa
A menina, que agora Sirius sabia que chamava Selena, tentou responder mas desmaiou. Do seu peito saiu uma pequena bola de luz que a velha puxou para junto de si. Examinando-a por momentos, depressa voltou a colocá-la em Selena. Quando esta acordou, a velha disse-lhe:
- Selena, de coração puro e verdadeiro, possuis a magia da lua e a alma de um tigre. És a justa mestra do crescente lunar. Tua guardiã será Sphinx.
Dizendo isto um clarão formou-se acima do altar. Um colar com um pequeno crescente de prata apareceu juntamente com um pequeno animal, em tudo semelhante a um tigre-das-neves, só que tinha marcado acima dos olhos um crescente lunar e possuía asas. Pousando suavemente junto de Selena, ronronou. A esta altura já Sirius estava paralizado com o espanto.
- Selena, põe este colar! - disse, sossegando Selena, a velha - Será o símbolo da tua magia. És agora mestra da lua e não sabes o poder que possuis. Aprenderás a controlar-te e à tua magia. Junta-te a Sphinx e ficarás protegida.
Sirius nunca vira nada assim e maravilhado com o que acabara de ver permaneceu naquela árvore, a observar. Foi então que se ouviu um estrondo e um raio de luz apareceu na zona do mar. A anciã virou-se para Selena.
- Vem comigo Selena e traz Sphinx. Visitarás pela primeira vez Deva, o mundo mágico mas muito perigoso.
Dito isto acercou-se da beira da falésia com Selena e Sphinx a seu lado.
- Salta Selena. - disse, tentando acalmar Selena - Sphinx seguir-te-á.
- Tenho medo - respondeu Selena
- Não tenhas, querida. Salta. - terminou a Anciã
E as duas saltaram para o vazio da falésia. Com o susto, Sirius oercebeu que aquela era a Falésia da Morte de que tanto se falava na corte. Julgava que perdera Selena.
(continua)

Sem título (ainda)

2005-03-07T13:52:00.000Z

Prólogo : A Soma de todos os Medos

No silêncio da noite apenas um galopar se fazia ouvir, apressado. Objectivo, um castelo envelhecido pelo passar do tempo, no horizonte.
- Abri caminho para Isolda, a Senhora das Brumas e irmã do rei de Deva, Helioros. - ouviu-se gritar e logo um grupo de guardas se apressou a baixar a ponte levadiça.
- Boas noites, minha senhora. Que a traz aqui a meio da noite? - perguntou um dos guardas.- Necessito de falar com meu irmão Helioros, urgentemente. - responde bruscamente
- Mas....senhora, ele está a dormir.
- Imediatamente! - grita Isolda
Um alvoroço assolou o castelo e logo a lguém se apressou a informar Isolda.
- Senhora...o rei vai recebê-la na biblioteca.
Como uma lufada de vento para lá dirigiu-se.
- Irmã! Que bom ver-te! - diz um homem que apareceu à porta da biblioteca - Por me mandaste acordar a esta hora?
- Não há tempo para explicações, Helioros, vem comigo. - responde, enquanto o puxava para um canto.
Preocupado Helioros pergunta:
- Que se passa minha irmã? Deixas-me preocupado.
- Deva corre perigo.
- Quê? - grita Helioros
- Uma das minhas noviças revelou-me a pior das profecias - diz Isolda, num tom preocupado.
- Mas qual, minha irmã?
- Oroboros regressou.
Helioros saltou da cadeira, sabia quem era e mostrava-se visivelmente preocupado.
- Não! - soltou um grito
- Sim, Jamanta reanimou-o mas ainda há uma esperança. A profecia não é só isto. Se bem me lembro era assim:
A Soma de todos os Medos
Deva a "Beleza Celeste" vai assolar
Mas com o atravessar dos tempos
Espada e Rosa tornar-se-ão a juntar

Juntarão mal e bem
Os dois lados da moeda vão-se encontrar
A pedra tornará a existir
O Sol do Mundo vai de novo brilhar

- Sim, mas que devemos fazer? - pergunta Helioros
- Não me ouviste? Tens de desfazer a pedra e ir comigo para o mundo dos mortais. Leva Zuruastra contigo. As nossas gerações gerarão aqueles que trarão de novo paz a Deva, agora desfaz a pedra por favor. - profere Isolda
- Mas...
- Fá-lo. - conclui
Quem nessa noite estivesse acordado veria um raio de luz que, subindo no céu, se desfragmentou no céu em pequenos raios, que tomaram diferentes direcções e desapareceram. E dois pares de asas, que juntas, voaram para o horizonte.

(continua)

Auto - Retrato

2005-03-03T21:09:00.000Z

Auto-Retrato

Olhar perdido no tempo
cabeça-na-lua, pés por encontrar
Não perde um só momento
Quando há algo por desvendar

Quer descobrir o mundo
Curiosa é como uma criança
Quer ver longe mais ao fundo
De brincadeiras mil, nunca se cansa

Mente irrequieta, corpo também
Este médio de estatura
Cara alegre, sorriso rasgado
Que não é sol de pouca dura

Pensamento rápido, de esgueira
tal raposa manhosa,talvez
Pastora que se ri por brincadeira
Num poema que sobre si mesma fez

Espero k este poema sirva como pekena apresentação.